El viento sopla y no me arrastra.
Con un hilo en la mano me gusta acostarme en la grama
Mientras contemplo a mis queridas chiringas y cohetes subir y subir.
Sufro las que sin repaldo se quedan y caen.
Pudieron llegar a más.
Celebro las que más alto llegan.
Sin la atmósfera traspasar.
No creo que se llegue a las estrellas,
A menos que yo esté con ellas.
Pero yo sólo me quedo aquí en la grama acostada.
Mientras ustedes tocan mi alma.
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